Mi novio me dejó cuando estaba embarazada porque a su madre no le gustaba. He criado a mi hijo sola durante 17 años. Hoy me encontré con su madre. Se echó a llorar. “Lo siento”, susurró con voz temblorosa, “Te he estado buscando todos estos años”. ¿Quién hubiera pensado que saber la razón me enfurecería aún más?
Nunca imaginé que un simple giro en la esquina del mercado pudiera cambiar por completo diecisiete años de una vida cuidadosamente reconstruida. Iba con prisas, la mente llena de horarios, la tutoría de mi hijo y las facturas que tenía que pagar antes de fin de mes. Entonces la vi. Inconfundible, incluso después de tanto tiempo: el mismo cabello bien peinado, la mirada fría que solía juzgarme desde lejos. Pero esta vez no era fría. Estaba llena de lágrimas.
Me quedé paralizado. La bolsa de verduras casi se me resbala de las manos. Ella también se detuvo, como si alguien hubiera apretado un botón que congelara el mundo. Y entonces ocurrió algo que jamás habría imaginado: se puso una mano en el pecho, avanzó hacia mí con pasos vacilantes y, antes de que pudiera reaccionar, me abrazó.
Su voz tembló:
“Perdóname… Te he estado buscando todos estos años.”
Se me revolvió el estómago. No de emoción, sino de rabia. Una rabia vieja, pero aún viva. ¿Perdón? ¿Ahora? Después de destrozarme la vida cuando más apoyo necesitaba. Después de convencer a su hijo —mi novio por aquel entonces— de que yo era solo “un error” y que la paternidad arruinaría su futuro. Ella, la mujer que me había tratado como una amenaza, como un intruso. La misma que lo presionó hasta que me abandonó sin mirar atrás, dejándome embarazada, asustada y sola a los diecinueve años.
Me aparté bruscamente.
“¿Me buscas? ¿Por qué?”, pregunté en un susurro, intentando controlar el temblor que me recorría el cuerpo.
Sus lágrimas caían sin control. “No sabes lo que hice… no sabes lo que pasó después. Pensé que podía arreglar algo, aunque fuera un poco…”
La gente empezaba a mirarnos fijamente. Quería gritar. Quería exigir respuestas. Quería decirle que no necesitaba nada de ella, que había criado a un hijo maravilloso sin su dinero ni su apellido, que había sobrevivido a la soledad, los trabajos temporales, el agotamiento y el miedo. Pero las palabras se me atascaron en la garganta.
Respiró profundamente, como preparándose para una confesión que le pesaba demasiado.
Tenía que decirle algo… algo terrible. Lo obligué a dejarte. Y luego… —Se interrumpió, incapaz de continuar.
“¿Y luego qué?”, insistí, sintiendo el corazón latir con fuerza.
Sus ojos, hinchados por el llanto, me buscaron desesperadamente.
“Entonces lo perdí. Lo perdí también.”
Un silencio gélido nos envolvió. Y, por primera vez en muchos años, sentí que mi ira estaba a punto de estallar.
No recuerdo haber sentido nunca tantas emociones a la vez: rabia, desconcierto, una inesperada punzada de compasión y, sobre todo, esa vieja herida que creía que ya no podía doler. Ella temblaba, intentando mantener la compostura ante el creciente murmullo de los curiosos que nos observaban desde los puestos del mercado. Apreté los dientes. No quería una escena. No quería su compasión. No quería nada de ella.
“Explícate”, dije finalmente.
Respiró profundamente, como quien se dispone a exhumar un recuerdo insoportable.
“El día que te dejó…”, empezó, “no fue solo por lo que pensaba de ti. Fue porque lo presioné hasta que se derrumbó. Le dije que no estabas lista, que… que tal vez querías aprovecharte de él. Dije muchas cosas horribles. Pero eso no fue lo peor.”
La escuché sin pestañear, intentando que mis emociones no me abrumaran. Pero cada palabra que pronunciaba era como un dedo presionando un moretón que nunca sanaba del todo.
“¿Qué más hiciste?” pregunté con una frialdad que ni siquiera reconocí.
—Lo amenacé —susurró—. Le dije que si se hacía responsable de ti y del bebé, me suicidaría.
Me quedé paralizada. Literalmente paralizada. No me lo esperaba. Esperaba rechazo, desprecio, manipulación. Pero esa frase era de otro nivel. No sabía si creerle, si exageraba, si intentaba justificar lo imperdonable. Pero la forma en que lo dijo… su cara… esa vergüenza no se puede fingir.
Ella continuó:
Entró en pánico. Siempre ha sido un tipo sensible, lo sabes. Y cuando me vio tan angustiada, cuando creyó que era capaz de hacer algo así… Soltó un sollozo y se tapó la boca. Me rogó que no lo hiciera. Le aseguré que la única manera de salvarme era que rompiera contigo. Que se fuera para siempre.
Sentí náuseas. Un sabor amargo se instaló en mi garganta.
Hace diecisiete años, pensé que era solo un cobarde. Irresponsable. Un hombre adulto. Nunca imaginé que tras su abandono se escondía una manipulación tan brutal.
“¿Y luego?”, insistí, aferrándome al último ápice de fuerza que me quedaba.
“Entonces…”, dijo con la voz entrecortada, “cayó en una depresión terrible. Abandonó la escuela, abandonó a sus amigos. Intenté arreglar lo que había destruido, pero era demasiado tarde. No quería verme. Apenas hablaba. Y un año después…”, tragó saliva, intentando contener el sollozo. “Un año después… murió. En un accidente de moto. Estaba solo.”
Se me cortó la respiración. Un silencio denso nos envolvió.
Estaba muerto. El padre de mi hijo. El chico que me dejó llorando en un banco del parque, diciéndome que no podía soportarlo. El mismo que nunca regresó, ni una llamada, ni un mensaje. Él… llevaba dieciséis años desaparecido.
Su madre se cubrió la cara con las manos.
He vivido con esta culpa todos los días de mi vida. Y cuando finalmente me armé de valor para buscarte, no sabía por dónde empezar. Te perdí de vista. Te mudaste a otro barrio, a otro trabajo… No sabía si quería que me encontraras o si me aterraba que lo hicieras.
No dije nada. No podía. Una parte de mí ardía de ira. Otra parte… estaba simplemente agotada.
Pero algo cambió. Una puerta que había estado cerrada durante más de una década acababa de abrirse.
Esa noche no pude dormir. Me senté a la mesa de la cocina, con un vaso de agua que no bebí, mirando al vacío mientras escuchaba los ruidos nocturnos del edificio. La confesión de la madre de mi exnovio no dejaba de dar vueltas en mi cabeza, como un carrusel que no podía parar.
Mi hijo llegó tarde de una reunión escolar. Lo vi entrar: alto, delgado, con esa sonrisa serena que siempre me tranquilizaba. No sabía si contarle lo sucedido. No sabía si tenía derecho a guardármelo para mí, pero tampoco sabía si él quería cargar con esa carga.
“Mamá, ¿estás bien?”, me preguntó cuando vio lo seria que estaba.
—Hoy vi a tu abuela paterna —solté, antes de poder cambiar de opinión.
Parpadeó sorprendido. No sabía casi nada de su familia paterna. Le había explicado lo básico cuando era más pequeño: que su padre se había ido y que ya no sabía nada de ellos. Porque era la verdad. Así que sí: nunca le mentí. Solo sabía la mitad de la historia.
Me escuchó atentamente mientras le contaba todo lo sucedido en el mercado. Cada palabra. Cada lágrima que derramó esa mujer. Cada confesión destrozó mi versión de los hechos.
Cuando terminé, apoyó los brazos sobre la mesa y respiró profundamente.
“¿Y cómo te sientes?” preguntó.
La pregunta me tomó por sorpresa. Esperaba que se enojara, que preguntara sobre su padre, que intentara encontrar a alguien a quien culpar. Pero no. Me preguntó. Y ese gesto, tan simple, tan maduro… me destrozó.
—Confundida —admití—. Furiosa también. No sé qué hacer con todo esto. No sé cómo… cómo perdonar algo así.
—No tienes que perdonar nada si no quieres —dijo con calma—. Pero quizá necesites sanar la herida.
Curarlo
Sí. Probablemente tenía razón.
Dos días después, la madre de mi exnovio pidió verme. Dudé mucho antes de aceptar, pero accedí. Nos vimos en un café tranquilo. Llevaba una carpeta delgada con papeles amarillentos.
“Esto es para él”, dijo, entregándome la carpeta. “Fotos, cartas… cosas que su padre quiso darle algún día, pero nunca se atrevió. Las he guardado todos estos años. No merezco que escuches esto, pero… creo que sí merece que su hijo sepa algo sobre él”.
No sabía qué decir.
Por primera vez, no lloraba. Tampoco temblaba. Sentía… paz, aunque fuera una paz frágil.
—No sé si puedo perdonarte —dije honestamente.
—Lo sé —respondió ella, bajando la mirada—. Solo quiero que sigas adelante sin ese peso. Ese que te puse sin ningún derecho.
Nos despedimos sin abrazos, sin promesas. Solo con la sensación de que una historia dolorosa finalmente había llegado a su fin.
Esa noche, mi hijo abrió la carpeta. Miró cada foto con reverente silencio. Al terminar, me miró y dijo:
“Quizás él no tuvo la oportunidad de ser mi padre, pero… yo sí tuve la oportunidad de tenerte.”
Y comprendí, por fin, que aunque el pasado no se podía cambiar, podíamos elegir qué hacer con sus restos. Y elegimos seguir adelante. Sin resentimiento. Sin culpas ajenas. Solo con la verdad y la fuerza que nos había sostenido desde el principio.
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