Mi tía me quemó la cara con agua hirviendo. Ahora soy yo quien la alimenta.

Rejoice tenía sólo ocho años cuando su vida cambió para siempre.

Su madre murió al dar a luz a su hermanito, y su padre, un obrero de la construcción con exceso de trabajo, no podía cuidar de un recién nacido y de una niña. Así que tomó una decisión dolorosa: se llevó a la bebé a la ciudad y dejó a Rejoice al cuidado de la hermana mayor de su difunta esposa.
«Solo será por un tiempo», le dijo mientras le sostenía la manita. «Te quedarás con la hermana de tu madre. Te tratará como a su propia hija».

Pero desde el momento en que Rejoice entró en aquella casa de Aba, su vida se convirtió en una pesadilla.

La tía Mónica era una mujer amargada. Su esposo la había dejado por una mujer más joven, y cargaba con esa ira a diario. Sus dos hijos, Justin y Terry, vivían cómodamente: escuela privada, pan fresco y ropa limpia. Pero Rejoice dormía en una estera junto a la cocina, vestía ropa rota y usada, y solo comía después de que todos los demás hubieran terminado.

“¿Te crees una princesa?”, gritaba Mónica, tirándole agua jabonosa. “¿Entras en mi casa comportándote como una dama?”

Rejoice lavaba platos, acarreaba agua, cocinaba, fregaba baños… y aun así recibía bofetadas casi a diario. Pero nunca se quejaba. Por las noches, se quedaba despierta, susurrándole a su difunta madre.

Mami, te extraño. ¿Por qué me dejaste?

En la escuela, era callada pero inteligente. Su maestra, la Sra. Grace, solía decirle: «Tienes un don, Alégrate. No dejes que nadie te haga sentir inferior».

Pero a Rejoice le costaba creerlo. Su espalda tenía cicatrices de latigazos. Sus brazos, marcas de quemaduras. Sus mejillas, moretones de los anillos de la tía Mónica.

Un sábado por la mañana todo cambió.

Rejoice estaba cocinando arroz y se olvidó de revisar la olla porque estaba barriendo el jardín. Cuando regresó, el arroz se había empezado a quemar.

Cuando Mónica entró en la cocina y vio la olla, sus ojos se iluminaron de furia.
“¡Niña inútil! ¿Sabes cuánto cuesta el arroz en el mercado?”

—Tía, lo siento… No fue mi intención, estaba barriendo…

Antes de que pudiera terminar, Mónica agarró una tetera llena de agua hirviendo y, sin dudarlo, la vertió directamente sobre el rostro de Rejoice.

El grito que brotó de aquel niño no era sólo de dolor: era el sonido de la inocencia destrozada.

—¡Mi cara! ¡Mamá! ¡Mamá! —gritó, arañando el aire y rodando por el suelo. Sus primos, Justin y Terry, se quedaron paralizados de horror.

—¡Ahora aprenderás! ¡Estúpida! —gritó Mónica mientras dejaba caer la tetera como si nada.

Los vecinos acudieron corriendo tras oír los gritos. Alguien llamó a un hombre llamado Kevin, quien llevó rápidamente a Rejoice a la clínica más cercana. Las enfermeras se horrorizaron al verla.

¿Quién hizo esto? ¡No fue un accidente! ¡Es agua hervida! ¡Qué crueldad!

Tenía la cara cubierta de ampollas e hinchazón. Tenía el ojo izquierdo completamente cerrado. La piel se le estaba desprendiendo. Durante días, no pudo comer ni hablar bien. Se estremecía ante los ruidos fuertes, incluso mientras dormía.

Llamaron a la policía. Pero Mónica, respetada en la iglesia y con buenos contactos, afirmó que fue un accidente.

Estaba jugando en la cocina. Se lo derramó encima. Dios sabe que quiero mucho a esa niña.

Nadie le creyó. Pero sin pruebas sólidas, el caso no prosperó.

Rejoice dejó de hablar durante semanas. Tras recibir el alta, seguía evitando la mirada de todos. Mónica, incapaz de lidiar con la culpa —ni con el constante recordatorio de lo que había hecho—, envió a Rejoice de vuelta al pueblo a vivir con su abuela.

Su cuerpo ahora tenía cicatrices visibles, pero las más profundas (las del interior) eran mucho más difíciles de ver.

Esa noche, sentada detrás de la cocina de su abuela y mirando las estrellas, Rejoice susurró:

Dios… ¿por qué ganan los malos? ¿Por qué dejaste que me hiciera esto?

Luego añadió, apenas audible, como si hiciera un voto:

Un día, no seré pobre. Nunca más mendigaré comida. Nunca más viviré en casa de nadie.

La primera vez que Rejoice vio su reflejo después de las quemaduras, apenas se reconoció. Su piel, antes suave, ahora estaba retorcida y agrietada. Su ojo izquierdo estaba caído. Su mejilla parecía arcilla endurecida. Se tocó lentamente la cara y murmuró:

“¿Soy yo?”

No hubo respuesta.

Pero la muchacha que estaba frente a ese espejo se levantaría, marcada, pero no derrotada.

EPISODIO 2: La chica que el mundo rechazó

Rejoice tenía solo nueve años cuando aprendió que la vida no es justa. La quemadura le había robado el rostro, pero no el alma. Y aunque cada vez que se miraba al espejo el dolor era insoportable, aún albergaba una pequeña chispa en su interior: la esperanza.

Durante meses, vivió en silencio en casa de su abuela. La anciana era pobre, pero amable. Preparaba infusiones de hojas de neem para aliviar la piel de Rejoice y cantaba sus antiguas canciones cada noche, aunque no sabía si su nieta dormía o lloraba en silencio en la oscuridad.

“Estarás bien, hija mía”, le decía, acariciándole la cabeza. “Dios no abandona a los justos. Él te ve”.

Pero Alégrate ya no confiaba en un Dios que parecía sordo a sus súplicas.

La gente del pueblo la miraba con lástima, o con horror. Los niños se alejaban de ella como si estuviera maldita. En la escuela, algunos murmuraban que su rostro era un castigo divino. Otros simplemente no soportaban mirarla. Pronto, dejó de ir.

Un día, mientras caminaba hacia el pozo, escuchó a una mujer susurrar:

Mírala… la chica quemada. ¿Quién se casaría con alguien así?

Rejoice se aferró con más fuerza a la cuerda del cubo y siguió caminando. No derramó ni una sola lágrima. Ya no.

La salvación llegó en forma de libros polvorientos.

Su abuela, que había sido maestra antes de enviudar, guardaba una cajita con textos antiguos. «Son tuyos, si prometes no rendirte», le dijo un día, mientras soplaba el polvo de una novela.

Alégrate los devoró con hambre. Aprendió a escribir poesía, a leer en voz alta frente al espejo, a soñar con un mundo mucho más grande que aquel en el que nació. Por las noches, le leía a su abuela bajo la tenue luz de una vela.

A los doce, regresó a la escuela con la cabeza bien alta y el rostro cubierto con un pañuelo. Cuando la maestra la vio entrar, no pudo evitar sonreír con cariño.

Bienvenida de nuevo, Rejoice. Tu asiento siempre estuvo aquí.

Los primeros días no fueron fáciles. Algunos compañeros se reían, otros susurraban cosas crueles. Pero había una chica llamada Zina que se sentaba a su lado sin decir palabra. Con el tiempo, se hicieron inseparables.

Una tarde, después de clase, Zina le preguntó:

“¿Duele?”

Regocíjate permaneció en silencio por un momento y luego respondió:

“Sólo cuando la gente me mira como si fuera un monstruo”.

Zina apretó su mano con fuerza.

No eres un monstruo. Eres un guerrero.

A los dieciséis años, Rejoice ganó una beca para un concurso regional de ciencias. Era la primera vez que salía del pueblo desde el accidente. En la ciudad, nadie conocía su historia, y aunque algunos aún la miraban con curiosidad, no hubo odio, ni bofetadas, ni agua hirviendo. Solo posibilidades.

Regresó al pueblo con una medalla de bronce y una carta: una organización sin fines de lucro quería patrocinar su educación hasta la universidad.

Su abuela lloró lágrimas de alegría.

Pero no todos estaban contentos.

Una tarde, alguien llamó a la puerta de la cabaña de su abuela.

Era la tía Mónica.

Vestida elegantemente, como siempre. Su maquillaje impecable, su expresión indescifrable.

“He venido a llevármela conmigo”, dijo. “Soy su tutora legal. Y si va a estudiar en la ciudad, que sea bajo mi techo”.

Rejoice se congeló. Su abuela apretó los labios.

¿Después de lo que hiciste? ¡No tienes vergüenza!

—No hay pruebas de nada. Y fue hace años. Cometí errores, pero quiero corregirlos —respondió Mónica con voz forzada.

Rejoice la miró con una mezcla de miedo y furia. Pero también algo más: control.

Ya no era la niña que sollozaba en la cocina. Era una joven con cicatrices, sí… pero también con un propósito.

—Iré contigo —dijo lentamente—, pero no porque confíe en ti. Iré porque un día… me mirarás a los ojos y desearás no haberme tocado nunca.

Mónica tragó saliva con fuerza.

Ahora, años después, Rejoice tiene veintidós años.

Es doctora en biotecnología. Trabaja en un hospital infantil donde las víctimas de quemaduras encuentran consuelo en su voz suave y su sonrisa torcida. Su pañuelo ya no esconde nada. Su rostro, aunque marcado por las cicatrices, brilla con una dignidad inquebrantable.

Y Mónica…

Mónica está postrada en cama, paralizada por un derrame cerebral.

Ella no habla. No camina. Solo mira al techo en silencio.

¿Y quién la alimenta? ¿Quién la limpia y le da medicina?

Alegrarse.

Cada cucharada que le da de comer, cada pastilla, cada mirada… es una lección.

—La vida te da lo que siembras, tía —susurra—. Pero yo… yo sembré amor, incluso cuando tú solo me diste dolor.

EPISODIO 3: El perdón que nadie entendió

El reloj del pasillo dio las 6:00 am. Rejoice ya estaba despierto.

Todos los días empezaban igual: hervía agua, preparaba avena y machacaba las pastillas de la tía Mónica en un mortero. Todo tenía que estar listo antes de que llegara la enfermera del hospital. Pero Rejoice no era enfermera en ese momento. Era la sobrina que, según la sociedad, debía cuidar de su tía, incluso si esta le había arruinado la infancia.

Entró en la habitación con la bandeja. Mónica seguía inmóvil. Sus ojos, la única parte de su cuerpo que podía mover, la seguían lentamente. Rejoice le acercó la cuchara a la boca y le habló con esa voz tranquila que nadie más podía imitar.

—Buenos días, tía. Hoy hay avena con plátano. ¿Recuerdas que nunca me dejaste tocar la fruta porque era solo para Justin?

Mónica, como siempre, no decía nada. Pero a veces, Rejoice podía jurar que veía una lágrima rodar por su mejilla.

En el hospital, Rejoice era otra persona. Llevaba una bata blanca y una sonrisa que incluso los niños más heridos sentían como un bálsamo. Un niño de cinco años, con las manos muy quemadas, le preguntó una vez:

—Doctor, ¿usted también se quemó?

Rejoice asintió, arrodillándose a su nivel.

—Sí. Me dolió mucho. Pero también me hizo más fuerte.

El niño la miró con los ojos muy abiertos y asombrado.

—“Entonces… ¿seré fuerte también?”

—“Más fuerte que yo, pequeña. Mucho más fuerte.”

Un domingo por la tarde, mientras organizaba documentos de un proyecto de investigación sobre regeneración de tejidos, Rejoice encontró una vieja caja en un rincón del armario. Pertenecía a su abuela, fallecida dos años antes. Dentro había cartas, fotos, una Biblia desgastada… y una pequeña nota escrita con letra temblorosa:

Alégrate, hija mía. Si alguna vez el dolor te abruma, no devuelvas mal por mal. Dios no te pidió justicia. Te pidió un propósito.

Rejoice cerró los ojos. Recordó las noches en la estera, las sopas frías, las lágrimas silenciosas… y su promesa:  «Nunca más viviré bajo el techo de nadie».

Lo había logrado. Pero algo dentro de ella seguía roto. No por las cicatrices. Sino porque, en el fondo, una parte de ella aún anhelaba algo que Mónica nunca diría:  «Lo siento».

Una semana después, llamaron de urgencia al hospital para que atendieran a Rejoice. Mónica había sufrido un segundo derrame cerebral. Ya no podía mover los ojos. Apenas respiraba.

Los médicos fueron claros: “Es posible que no sobreviva la noche”.

Rejoice se sentó junto a su cama. Tomó la mano flácida de su tía y habló por última vez.

—Me robaste la infancia. Me robaste la cara. Pero no me robaste el alma. Cada día que te alimenté fue un acto de guerra contra el odio. Y gané.

Las lágrimas corrían por su rostro. Su voz temblaba, no de miedo, sino de alivio.

—Y por eso… aunque nadie lo entienda… te perdono.

Un pitido largo rompió el silencio.

Mónica había muerto.

El funeral transcurrió en silencio. Nadie lloró mucho. Algunos vinieron por respeto, otros por costumbre. Rejoice, vestida de blanco, se mantuvo erguida todo el tiempo. Algunos susurraron entre sí:

—“¿Por qué hizo tanto por esa mujer?”
—“No podría haberlo hecho.”
—“Debe estar loca.”

Pero Alégrate no oyó nada de esto.

Había enterrado a su tía. Pero más que eso, había enterrado el resentimiento.

Hoy, a sus veinticinco años, Rejoice dirige un centro de atención para víctimas de abuso infantil.
Lo llamó  Casa Estrella  , en honor a las estrellas que veía de niña, llorando detrás de la cocina de su abuela.

Cada niño que entra por esa puerta no sólo recibe atención médica, sino algo que a ella misma le habían negado durante años: ternura.

—No eres lo que te hicieron. Eres lo que eliges ser —les dice.

Y cuando alguien le pregunta por su cara, ella simplemente sonríe.

—Estas marcas no son mi vergüenza. Son mi historia.

EPISODIO 4: Cuando las cicatrices hablan

El sol caía suavemente sobre los tejados de Aba. Era un día normal para la mayoría. Pero para Rejoice, era el comienzo de algo diferente.

Por primera vez en muchos años, regresó a la casa donde todo comenzó.

Sí. La casa de la tía Mónica.

La propiedad había estado abandonada desde la muerte de Mónica. Justin se había mudado al extranjero y nunca miró atrás, y Terry ahora vivía en Lagos. Nadie reclamó la casa. Nadie quería siquiera tocarla.

Pero Rejoice lo hizo.

Con las viejas llaves oxidadas, abrió la puerta que una vez la había aterrorizado. El chirrido metálico sonó como el despertar de un viejo fantasma.

Caminó lentamente por el patio. Todo estaba cubierto de maleza y polvo. El olor a humedad, mezclado con recuerdos, le golpeó el pecho.

La cocina.

Se quedó parada frente a esa puerta durante varios minutos. Ese rincón donde su rostro había cambiado para siempre… ahora era solo un espacio vacío, con una olla olvidada aún sobre el fuego.

Ella cerró los ojos.

Oyó los ecos de los gritos, los insultos, el dolor. Pero también recordó a la niña que, incluso destrozada, seguía respirando. Y decidió hacer algo impensable.

Dos meses después, la antigua casa de la tía Mónica ya no era la misma.

Donde antes había gritos, ahora había risas. Donde había miedo, ahora había juegos.

Rejoice lo había convertido en un refugio para niñas maltratadas.

Ella la llamó  La Casa de la Esperanza .

El primer día de apertura, solo llegaron tres chicas. Una, Blessing, tenía una herida en la espalda que aún supuraba. Otra, Amaka, llevaba dos semanas sin decir palabra. La tercera, Kemi, tenía una mirada tan vacía que daba escalofríos.

Rejoice les dio la bienvenida con una sonrisa.

—Bienvenido a tu casa. Aquí nadie te gritará. Nadie te pegará. Y nadie apagará tu luz jamás.

Las chicas no dijeron nada. Pero esa noche, Kemi se acercó a ella y le tocó suavemente la cara.

—¿También eras como nosotros?

Rejoice asintió, conteniendo las lágrimas.

—Sí. Y lo sigo siendo.

Con el tiempo, el refugio creció.  Llegaron voluntarios. Psicólogos. Donantes. Rejoice empezó a recibir invitaciones a conferencias y programas de televisión para compartir su historia.

Una tarde, durante una charla universitaria, una joven del público levantó la mano y preguntó:

—¿Perdonarías a alguien que destruyó tu vida?

Hubo un largo silencio.

Entonces Rejoice respondió con firmeza:

—Perdonar no significa olvidar. Significa elegir no dejar que el pasado controle tu futuro. Sí, mi tía me lastimó. Pero si no la hubiera perdonado, seguiría siendo su prisionera, incluso después de su muerte.

La sala quedó en silencio. Algunos aplaudieron. Otros lloraron.

Y en un rincón, una figura observaba con ojos llorosos: Zina, la amiga que nunca se había separado de su lado.

Un día, mientras caminaba por el mercado, se le acercó una mujer mayor. Llevaba velo y caminaba con dificultad.

—¿Eres tú… Alégrate?

Ella asintió, sin reconocerla.

La mujer se quitó lentamente el velo.

Era la madre de Mónica.

—Yo… yo sabía lo que mi hija te hizo. Lo sabía todo. Y nunca hice nada. —Le temblaba la voz—. Siempre pensé que era un asunto de familia. Pero ahora veo… mi silencio fue cobardía.

Regocíjate no dijo nada.

La mujer se arrodilló ante ella, justo allí, en medio del mercado.

—Perdóname, hija mía. Por no defenderte. Por dejarte crecer en las sombras.

La gente se quedó mirando. Susurraban.

Pero Alégrate la levantó suavemente.

—No tienes que arrodillarte. La herida ya sanó. Y si vuelve a sangrar… Tengo las manos limpias para curarla.

Esa noche, de regreso en el refugio, Rejoice se sentó con las niñas en el patio, bajo las estrellas.

—¿Sabes lo que me decía mi abuela? —preguntó—. Que cuando el mundo te destroza, no es para destruirte. Es para mostrarte cuánto puedes reconstruir.

Bendición, que al principio ni siquiera podía dormir sin llorar, apoyó la cabeza en su hombro.

—Entonces… ¿podemos sanar?

—Más que sanar —respondió Rejoice—. Brillarás.

EPISODIO 5: Luz en la oscuridad

La “Casa de la Esperanza” se había convertido en mucho más que un simple refugio para niñas heridas: era un símbolo de resiliencia, curación y futuro.

Rejoice recorrió las habitaciones, observando cómo la risa reemplazaba el silencio que había reinado en esa casa durante años. Blessing ayudó a preparar la cena, Amaka dibujaba por primera vez en semanas y Kemi cantaba una canción que había compuesto ella misma.

El suave sonido de unos pasos la sacó de sus pensamientos. Era Zina, la fiel amiga que siempre había estado a su lado.

—¿Quieres venir conmigo? —preguntó Zina—. Hay algo que quiero enseñarte.

Rejoice asintió y siguió a su amiga hasta la plaza del pueblo, donde una pequeña multitud se había reunido alrededor de un escenario improvisado.

Un hombre mayor de mirada pensativa sostenía un micrófono. Era el alcalde local, y justo detrás de él, una enorme pancarta decía: «Honrando a Rejoice: Un ejemplo de coraje y esperanza».

El corazón de Rejoice latía con fuerza cuando escuchó al alcalde hablar:

—Hoy honramos a una mujer que, a pesar de enfrentar las más crueles dificultades, ha transformado su dolor en luz para toda nuestra comunidad.

Los aplausos fueron atronadores.

Rejoice subió al escenario, sus cicatrices brillaban bajo las luces, su voz fuerte y clara:

No fue fácil llegar hasta aquí. Hubo momentos en que pensé que la oscuridad me consumiría. Pero cada día, elegí luchar. Elegí amar, incluso cuando me dolía. Este reconocimiento no es solo mío, es para todas las chicas que siguen buscando un lugar seguro. Para todas aquellas que necesitan saber que ellas también pueden brillar.

Mientras bajaba del escenario, una joven se le acercó tímidamente.

—Doctor Rejoice, gracias por mostrarnos que la belleza vive en el alma.

Rejoice sonrió al recordar su propia reflexión de la infancia: cómo ese rostro lleno de cicatrices se había convertido en la historia de su fortaleza.

Esa noche, en el albergue, mientras las niñas dormían, Rejoice sacó una vieja caja de debajo de su cama. Dentro estaban todas las cartas y fotos que la habían acompañado desde pequeña.

Ella escribió en un cuaderno:

Hoy aprendí que las cicatrices no definen quién soy, sino cómo me levanto cada día. Y aunque la vida me quemó, elijo sanar… y ayudar a otros a sanar.

Ella se acostó, exhausta pero en paz.

Porque sabía que el verdadero viaje apenas comenzaba.

EPISODIO 6: El pasado que no se olvidará

Aunque la vida en la “Casa de la Esperanza” continuó con alegría y propósito, los fantasmas del pasado todavía visitaban Rejoice durante las noches tranquilas.

Una tarde, mientras revisaba documentos para una nueva campaña de ayuda, recibió una llamada inesperada. Al otro lado, una voz familiar, pero temblorosa.

—Alégrate… es Justin.

Su corazón dio un vuelco.

Justin, su primo que había desaparecido sin dejar rastro años atrás, ahora quería verla.

—¿Por qué me llamas? —preguntó conteniendo la emoción.

—Necesito hablar contigo. Hay cosas que nunca dije… y quiero intentar arreglarlas.

Ella aceptó reunirse con él en un café local.

Cuando llegó, parecía cansado: arrugas prematuras y ojos llenos de culpa.

—Sé que no tengo derecho —empezó—. Cuando mi madre te hizo daño, simplemente me escondí. Tenía miedo y no hice nada para protegerte.

Alégrate, mirándolo sin odio.

—Yo tampoco era una chica fuerte. Pero sobreviví. Y ahora ayudo a otras chicas a sobrevivir.

Justin asintió.

—Quiero ayudar. Quiero ser parte de “Casa de la Esperanza”.

Poco a poco, Justin empezó a trabajar con Rejoice. Reparó la casa, organizó eventos y poco a poco se ganó la confianza de las chicas.

Pero no todo fue fácil.

Una noche, después de una discusión entre él y su hermano Terry, se reabrieron viejas heridas familiares.

—¿Por qué la apoyas? —gritó Terry—. ¡Nunca fue parte de la familia!

Justin mantuvo la calma.

—Porque ella es la familia que elijo ahora. Y porque creo en su fuerza.

En una reunión de voluntarios, Rejoice se dirigió al grupo:

—Perdonar no significa olvidar ni permitir que el daño vuelva a ocurrir. Significa elegir sanar y reconstruir. Justin está aquí porque decidió ser parte de ese camino. Todos tenemos el poder de cambiar.

Esa noche, al cerrar las puertas de la casa, miró el cielo estrellado y susurró:

—Gracias, mamá, por darme la fuerza para seguir adelante. No importa lo oscuro que sea el camino, la luz siempre encuentra su camino.

EPISODIO 7: El despertar de la esperanza

La “Casa de la Esperanza” rebosaba vida. Cada rincón vibraba con risas, música y nuevas historias de resiliencia. Rejoice había logrado convertir ese lugar oscuro en un faro para quienes buscaban la luz.

Una mañana, mientras organizaba una reunión de voluntarios, recibió una carta inesperada. Era de una organización internacional que reconocía su labor y le ofrecía apoyo financiero para ampliar el refugio.

La noticia se difundió rápidamente. Para Rejoice, fue una clara señal de que su misión estaba creciendo, de que las cicatrices que llevaba ya no eran un límite, sino un puente.

Sin embargo, no todo era perfecto. Algunos miembros de la comunidad aún la miraban con recelo, incapaces de desprenderse del prejuicio y el estigma que había cargado toda su vida.

Una noche, al regresar al refugio, encontró un grafiti en la pared que decía: «Monstruo. No mereces ayuda».

Rejoice sintió el dolor familiar, pero esta vez, no dejó que la ahogara.

Al día siguiente, reunió a las niñas y a los voluntarios.

—Esto no es solo un ataque contra mí —dijo con firmeza—. Es un recordatorio de que aún queda mucho por hacer. Pero cada vez que intentan extinguirnos, encendemos una llama aún más fuerte.

Blessing levantó la mano y dijo:

—Dra. Rejoice, yo también quiero ayudar. Quiero que todas las chicas sepan que pueden ser fuertes, digan lo que digan.

Regocíjate la abrazó.

—Así es, Blessing. Juntos somos imparables.

Con la ayuda de la organización internacional, la Casa de la Esperanza abrió una nueva ala dedicada a la rehabilitación emocional y la educación para las víctimas de abuso en toda la región.

Rejoice estaba feliz, pero sabía que su mayor triunfo no era el edificio ni la financiación. Era ver a cada niña levantarse, sanar y brillar con luz propia.

Una tarde, mientras escribía en su diario, se encontró con una frase que lo resumía todo:

Las cicatrices cuentan historias. Las nuestras hablan de lucha, resiliencia y, sobre todo, esperanza.

Y esa esperanza, ahora, era más fuerte que nunca.

EPISODIO 8: Renacimiento y legado

El sol se alzaba tímidamente sobre Aba mientras Rejoice recorría los amplios pasillos de la “Casa de la Esperanza”. Ahora, el albergue no solo acogía a niñas, sino que también ofrecía talleres, apoyo psicológico y un programa de reinserción escolar para cientos de víctimas de abuso en toda la región.

Cada paso que daba le recordaba todo lo que había superado. El rostro marcado por las quemaduras ya no era un símbolo de dolor, sino de victoria.

Esa mañana, una ceremonia especial reunió a la comunidad, voluntarios y autoridades locales para inaugurar oficialmente la nueva ala.

El alcalde tomó el micrófono y con orgullo dijo:

—Rejoice no solo ha sanado su alma, sino que ha transformado la vida de cientos de personas. Este es un homenaje a su valentía, resiliencia y amor inquebrantable.

Rejoice subió al escenario y con lágrimas en los ojos, habló:

—De niña, la vida me golpeó con crueldad. Perdí mi rostro, mi infancia, mi confianza. Pero aquí, en esta casa, encontré una familia, una misión, un propósito. Cada niña que cruza estas puertas me enseña que el dolor no es el final, sino el comienzo de una historia de esperanza.

Cuando terminó, caminó entre las niñas que jugaban en el jardín, algunas sonriendo, otras con lágrimas secas en las mejillas, todas llenas de vida.

Epílogo: El legado de la alegría

Años después, la historia de Rejoice se convirtió en inspiración para toda una nación. Se publicaron libros, se realizaron documentales y se establecieron programas similares en otras regiones.

Ella misma viajó por el mundo para compartir su experiencia, demostrando que la dignidad humana no reside en la apariencia, sino en la fuerza del espíritu.

Rejoice nunca olvidó sus raíces ni a quienes la ayudaron en su camino. Mantuvo vivo el recuerdo de su abuela, de Zina, de Justin y de cada niña que encontró en la oscuridad una razón para seguir adelante.

Su rostro marcado con cicatrices contaba la historia de una niña quemada, sí, pero también de una mujer que, con cada acto de amor, reconstruyó su mundo.

Y así, en cada rincón donde una voz silenciada comienza a escucharse, en cada corazón que se niega a rendirse, vive el verdadero legado de Rejoice:
la esperanza que nace del fuego.